¡Qué ganas de pegarme un tiro entre rosas blancas!
Teñirlas de rojo esperpento.
¿Pero qué ganás?
La inmortalidad en un rosal.
Persona inestable que detesta la inestabilidad ajena.
Soy una pasión inútil.
Terrible enamorada de niños que viven a la deriva,
de náufragos y almas desahuciadas.
Enredos en cableríos, deseos abreviados
un instante ínfimo en cuerpos y bocas
que me nombran.
Y los cables tirando de mí,
barrera entre mi yo y sus deseos,
contradicciones.
La repetición ad nauseam de los mismos errores,
ese espejo reflejado en otro espejo,
ese vértigo.
Tres días sin dormir
acurrucada en mi agotamiento.
Mi cuerpo se revela contra mi mente.
La ansiedad cae sobre mí como bandada de aves negras.
Así, los problemas de otros se convierten en mis problemas.
Mis problemas no se socializan.
Aún no me animo a lavar las toallas con las que limpié
la sangre, la mierda y la leche.
Diré toda crueldad que destile mi espíritu,
otros la llamarán literatura.
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